LAZ - Пули Пулитцера

Тут война за место под солнцем. Война за место под сердцем. Тут война за несколько опций. Унций. Секций. И тебе забыть, увы, не удастся Ноты кононад и топот их берцев. Но вот уже и ты попал в этот карцер радиостанций, Сдавшись им там в плен сам. Война залезла под панцирь к нам И не выйдет в нём отсидеться. И тут или ко дну и это — фиаско. Или до дка и это — вендетта. За рокота поток, клокочащий блядством. За панику атак в синкопах секвенций. За рыка баритон сквозь кашель и кляп твой Вряд ли долетавший в певчий Освенцим. Под аккомпонемент победного марша, Ставшего гимном нашего гетто, Мы, так и не сумев добить проигравших, Их победим, оставшись хоть кем-то. Ряды капитулянтов резко растут в цене: Дикий вопль и гнёт, Удары сабель и гнев, — Ты обязательно в нём найди похожее на музыкуи никогда не ставь её мне. Она пуста и вней Нет детонатора или запала потому и от ударов Она мой не задевала бы нерв. Мне это надо самому и, даже, Мало того, Надо дабы та на глубине бы долетала до недр. И оставила бы там инициалы, И уже не затихала до тех пор, пока настанет Конец войне. Значит, конец и мне. И моё место до конца лишь в ней. Вы попали. Под пули. Пули Пулитцера. И все медали Погнулись. Пусть так будет всегда. И в этом шквале По шву их Грудь не будет цела. Пули Пулитцера. Пули Пулитцера. В потоке сталисверкнули Пули Пулитцера. Пока вы сами Свернули На путь ив улиц в экран. Но высока ли, По сути, Этим пулям цена? Пули Пулитцера. Пули Пулитцера. Нету них имени Ведь Именно нам петь их именам Песни смерти. Песни смерти. Сама за ними придёт она, Музыка — война. И вместе петь не нам, А им теперь с ней. Ведь отныне нет имени И не нам петь их именам Песни смерти. Песни смерти. Сама за ними придёт она,музыка — воина. И вместе петь не нам, А им теперь с ней… Запах от аккордов — порох — А вот и не духов, НедоСотрШп учует их скоро. И всю эту свору По кирпичу легко мы разберём даже без разбора. Убей, раз дорог, Доминант септаккорд, Этого кодла дорожи он в сто раз. Никто и ничто нас Не перепоёт в упор. А мой хор дл тебя — это не хор, Это хоррор. И по ком на похоронах среди минора панихид Упадёт и моя слеза? Поди, потом они хором ахнут, Пока я множу позитив, с лица земли стерев бойца. Ты ипохондрик или монах? Это не по нам. До тех пор, пока не зазвучит мотив На твоих волнах, Это не их война. Вы попали. Под пули. Пули Пулитцера. И все медали Погнулись. Пусть так будет всегда. И в этом шквале По шву их Грудь не будет цела. Пули Пулитцера. Пули Пулитцера. В потоке стали Сверкнули Пули Пулитцера. Пока вы сами Свернули На путь из улиц в экран. Но высока ли, По сути, Этим пулям цена? Пули Пулитцера. Пули Пулитцера.